Querría poder explicarte lo que se siente cargar día y noche con la conciencia, con el insomnio a cuestas y las comidas prohibidas. Querría poder explicar lo que se siente el hueco que hay dentro de mí, como si nada fuese o pudiese llenarlo del todo porque nunca alcanza. Querría explicarte lo que es querer darte el lujo de amarte y que no te salga, que te estrese ver a las otras millones de chicas siendo como realmente son, felices y vos nunca podes, nunca queres, nunca te enseñaron a valorarte tal cual sos. Querría explicar lo que se siente inventar las esperanzas aún sabiendo que son inexistentes. Querría decirte lo que es querer vivir y terminar queriendo morir. Querría explicarte lo que es fingir, cómo lo hago, y ni siquiera ser conciente de si existe un método o si simplemente es lo que soy, una embaucadora de primera. Querría poder entender, que existe una explicación para saber por qué siempre termino deseando suicidarme antes que solucionar mis problemas. Querría saber por qué le escapo a la vida, por qué no logro sonreírle al sol, por qué no logro respirar y vivir como cualquier otro. Querría saber por qué todos prefieren creer que es una obra barata y yo la dramática que inventa cosas. Querría saber por qué no abren los ojos y me ven bien. Quiero saber por qué me critican si nunca se atrevieron a sentarse conmigo y preguntarme que es lo que realmente me pasa, si no estuvieron para evitar que vomite, para evitar que me intoxique por poco con laxantes o siquiera llamarme. Querría saber por qué mi celular no suena en busca de señales de vida. Querría saber realmente ¿a quién le importa?...Porque, a decir verdad, el teléfono nunca sonó y no creo que lo haga.